ANO 6 Edição 86 - Novembro 2019 INÍCIO contactos

Ramón Peralta


Cuatro poemas    

En esta noche

 

El miedo asciende puntual
antes que el accidente
que las palomas
antes de cada golpe y la ola
come las esquinas
su magnitud ya tiene nombre.

 

Juro que llega silente
como un cuchillo a mi orejas.
Viene de una lejanía
del oxido de la reja,
entra en la sequedad de las uvas
cubre las zanjas con un manto
pliega las fotografías
y descansa con el peso de un zepelín sin aire
en esta sala.

 

 

 

 

 

 

Lecciones

 

A los 100 metros
mire siempre a los lados.
Nunca escarbe una gruta.
Y nunca extienda la mano
para matar una araña en domingo.
Espere al lunes
al silbato del cartero
o a que el viento lleve por partes
todos los instintos del asesino.
Ciertos espíritus viven en miniatura
adolecidos por los mástiles.
Temblando rezan
envueltos en lienzos,
hasta caer de sueño
de domingo a lunes.
Escucha el túnel que atravesamos,
la sopa fría del extranjero.
Las lentejas que se quedaron en el frasco
de domingo por la mañana hasta el lunes,
al lado de la nueces y la harina.

 

 

 

 

 

 

En el último día

 

La partida es el más grande logro
la estancia larga y estrecha con los años
En el ascenso iba
cantando loas y escaramuzas entre planetas,
de lo propio, de lo hecho,
de lo perdido lo encontrado.
Todo parecía un lomo inmenso,
oscuro y con destellos
pero siempre vestido de inocencia.

 

Hasta el acto más fútil fue catapultado
entre rondas de jabalíes y de coronas.
Inscrito de rudeza y de victoria,
descrito en la raza que desapareció con mi muerte,
con ese dolor agudo de cabeza que ronda
y su sangre que todavía allá agoniza
entre el matadero y sus caballos.

 

Lejos veo a los hombres
y me descubro entre ellos
como es propio de la migajas
esas furiosas que levantan el canto.
El canto al pan dorado
y al color de sus harinas.
El canto de las estepas que detienen la huida.
El pez que anuncia la casa.

 

 

 

 

 

 

Antonio

 

Su turno comienza después del magnesio
cuando la mano es una ley impuesta sobre la paja
y se funde
y ni las escuelas vacías
ni el vapor de las fábricas son tan tristes
como el hombre que inclina su lámpara
y toca la última piedra
sobre el mar oscuro y regresa
con la sensación rotunda de la muerte
y comienza hablando de la memoria de los pulpos
de los niños que aplauden entre la música y el jurado.
No lleva corona,
no le pican los moscos.
Se dice en armonía.
Son el musgo y las violetas que cultiva
porque les llega el alba,
la cola de los gatos,
las abejas.
Son en total más de 80 años.
Repliega el sombrero
y sin querer quiebra la paja
que llegó abundante y amarilla
como el graznido del oro
que nos tocó a las 6:30 de la mañana.

 

Ramón Peralta (México, 1972). Escribe su segunda novela, vive en Bucarest.

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Revista InComunidade, Edição de Novembro de 2019


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Foto de capa:

DIEGO RIVERA, 'Sueño de una tarde dominical en la Alameda Central', 1946-1947


Paginação:

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