ANO 4 Edição 60 - SETEMBRO 2017 INÍCIO contactos

Carlos Barbarito


TRES POEMAS DE SU LIBRO NO PUBLICADO “ESPEJO CIRCULAR”

 

(fotografia de Rubén Grau, “Deconstrucción del Yo”)

 

 Llegará la tarde y se proclamará…

Llegará la tarde y se proclamará un reino de moscas
y hasta el insecto más pesado, al posarse,
no doblará ni un milímetro el más fino de los tallos.
Hasta allí, el revés de mi mano, el líquido
que tantas veces intenté, sin éxito purificar,
lo tangible y lo intangible que habitan
en el deseo de los que se aman
y que, sospecho, no lograré jamás abarcar, medir ni pesar;
no habrá noche, sucesivas horas
de invierno a verano, ciclos difusos o precisos
de siembras y cultivos. ¿Qué será
del acto diario de lavarse y peinarse,
de salir al aire cada mañana,
de reflejarse en cada vidrio,
en los charcos de la lluvia reciente?
Entonces a mis ojos la luz dejará de ser buena.
Y me resignaré a formar parte
de alguno de los muchos pedazos
de una materia que, sin remedio, se disocia.


 

No logré encontrarla, tal vez por la niebla…

No logré encontrarla, tal vez por la niebla,
tal vez por mi propia ceguera. Perdón
a los libros con portadas opacas o brillosas,
a las maderas duras, a las maderas blandas,
a los vidrios de las ventanas, a los espejos,
a las plantas con sus flores,
a los vasos vacíos, a las copas llenas de agua, de vino,
a la rafia, el tafetán, el algodón, la seda,
a los relojes, a las piedras convertidas en joyas,
a los zapatos, a las monedas, a los almanaques.
Perdón a todo cuanto debió tocar su mano
mientras yo tomaba rumbos inciertos, equivocados.
Perdón a todo cuanto ahora debe estar tocando su mano
mientras esto yo escribo, caído hace rato el mundo
a un vasto desierto al que barre el viento del sinsentido.


Luz a la que una pantalla…

Luz a la que una pantalla atenúa.
Bajo su influjo, navego hacia una noción de mundo.
Con los ojos cerrados, dibujo con un palo en una arena imaginaria.
Asible comienzo y final inasible, cuello de cisne y temblor.
Un viento dilata la distancia, una piedra se fragmenta.
En el líquido, precipitado, un cometa.
Y un espectro que suma con error en una pizarra.
Una casa en el crujido, un abrazo a una iguana.
Qué murmura el confín luego de ver arrancada la máscara.
Si esto pregunto la respiración de las hojas pierde anchura.
De un hueso no se puede hacer un hombre.
De un hueso se puede hacer del hombre su ausencia y vacío.
Tiro del hilo y recojo una silla destartalada, un ojo de mar sin mar al final.
Idioma anterior al laberinto, ahora roto en el centro y sumergido.

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Revista InComunidade, Edição de Setembro de 2017


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Colaboradores de Setembro de 2017:

Henrique Prior, Alexandre Brandão, Beatriz Regina Guimarães Barboza, Bruna Mitrano, C. Leonardo B. Antunes, Caio Junqueira Maciel, Carlos Barbarito, Carlos Vale Ferraz ; Carlos Matos Gomes, Cássio Amaral, Cecília Barreira, Danyel Guerra, Deisi Scherer Beier, Denise Bottmann, Eduardo Rennó, Eliana Mora, Flávia Fernanda Cunha, Helena Mendes Pereira, Hermínio Prates, Jorge Silva Melo, José Hierro ; Sandra Santos, trad., Juliana Meira, Katyuscia Carvalho, Luís Pedroso, Luísa Demétrio Raposo, Lyslei Nascimento, M. de Almeida e Sousa, Maria Toscano, Marinho Lopes, Moisés Cárdenas, Nilo da Silva Lima, Ricardo Ramos Filho, Thiago Scarlata, Vinícius Lima


Foto de capa:

EDWARD HOPPER - Noite de Verão (Summer Evening), 1947. Óleo sobre tela, 76,2 x 106,7 cm. Washington, DC, Coleção Particular


Paginação:

Nuno Baptista


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